Свобода выбора

[wind-in-the-wings]

Я убегаю. Собираю вещи, нервно меряя шагами затхлую комнатёнку, которая - страшно подумать! - была моим домом последние пару лет. Не глядя, выбрасываю одежду из шкафа - на кровать или на пол, неважно, топчу их, разве что по швам не рву.
Он стоит у стены, прислонившись плечом к стеллажу, мнёт зубами верхнюю губу, наблюдая за моим хождением по кругу. Белка в колесе, о чём ты думала, когда соглашалась на это?
- Как так?
- А так. Просто. - я не слежу за телом и руки работают сами по себе: хватают с полки какие-то тряпки, что-то кидают в раскрытый чемодан, что-то - через плечо и в угол. - Берёшь и бросаешь: всё, чем жил, к чему шёл, чего хотел, о чём мечтал. Бросаешь как можно дальше, чтобы больше не попалось на глаза. Или закрываешь книгу на середине, точно зная, что конец не принесёт ничего нового. Что все умрут. А раз так - зачем продолжать надеяться на чудо? Чудесам место в сказке.
Смотрит неверяще, думая о чём-то.
- Но это же трудно - вот так взять и выдрать кусок из жизни?
Киваю, соглашаясь:
- Трудно.
- Тогда почему?
- А иначе никак. Никак иначе, понимаешь? Выбора нет.
Возмущённо сопит, смотрит из-под чёлки - упрямо. Я знаю, что он сейчас скажет, дурачок. И ведь говорит:
- Выбор есть всегда.
- Возможно, у других - и есть. Но не у меня. Свой выбор я потеряла давно, когда свернула не на ту дорогу.
Не слушая меня, он повторяет:
- Выбор есть всегда! - сжимая кулаки, сдвигая брови к переносице.
Я тоже не слушаю. Мне незачем слушать, я вижу его насквозь и знаю наперёд ответы.
- Тогда я тоже думала, что у меня есть выбор. Что передо мной открыты все пути, и каждый из них нескончаем и до и после горизонта. Оказалось куда проще - выбираешь не ты, выбирают тебя. Это судьба, если угодно. И назад тоже - не повернуть. Может, пойми я раньше - и это бы прокатило. Но уж точно не сейчас, когда за плечами - километры пыльных дорог и прожитых чужих жизней, где нет ни капли твоей собственной.
- Вы...
- Заткнись.
Прикуриваю, ломая спички. Треск - и пальцы, и кости, и вены, и в сердце...
- Сделай милость...
- Что?
Впрочем, не так.
- Пообещай. - делаю паузу, чтобы проникся моментом, перестал давить на обиду. - Пообещай, что, когда дойдёшь до развилки, у тебя будет свобода выбора и ты пойдёшь туда, куда надо, а не туда, куда хочется.
Лицо парнишки светлеет, в глазах - вызов и радость. Такой покажет.
- Обещаю. Но!
- М?
- Тогда и ты обещай.
- А мне деваться уже некуда.
- Я не про то.
- А что?
Молчит долго, прикусывая губы, мнётся. Я не тороплю - нет ничего хуже, чем подстёгивать неоформившуюся мысль - это первый шаг к ошибке.
- Обещай, что останешься.
- Эй! Я же только что...
Перебивает:
- Нет. Хочешь уйти - уходи. Я не стану держать, в конце-концов, это твоё решение. Только... останься со мной. Где бы ты ни была, что бы с тобой ни случилось - останься.
- Ты просишь невозможного.
Он улыбается - уголками губ, не более, и кивает в ответ:
- Может быть. Но это моё решение.
Дурачок, твоя свобода только что осталась в моих руках. Знаешь ли ты, на что себя обрекаешь?
А глаза ясные, чистые, и взгляд - прямой, решительный. Знает.
Не знаю только я - неспособная разрешить и потому бегущая от ошибок прошлого.
Его руки обнимают меня за плечи, притягивая спиной к себе на грудь, его шёпот теряется в моих волосах, его уверенности почти невозможно противиться. Что же ты делаешь, мальчик, отдаваясь взрослой трусихе?
Мне хочется откинуть голову ему на плечо, мне хочется смотреть на него снизу вверх, будто это мне, а не ему семнадцать лет и будто это мир, а не я, способен прогнуться под нами. Мне хочется быть уверенной, что его руки поддержат меня, когда сломаются ноги.
- Посмотрим.
Кажется, это самое близкое к правде, что я могу ему дать. И он знает об этом.
- Спасибо.
В конце-концов, это был его выбор.